Jetzy Reyes Castro / la sangre del Gris



 
                                                                                        Marcelo Aguirre "Hombre y perro"


a veces Soy La Ciudad
Un Hombre con las manos en los bolsillos
alargado de norte a sur
parado en una esquina
silbando siempre la misma cantaleta

                                  No te dejaré ir
                                  No me iré    
                                  impresionista insoportable
                                  inaprensible
                                  mía


cuestabajo Alcohol
Coca ascenso

agujeros

espectros terminales


Estoy al borde del Pululahua

atado

sin Fuego

sin poder aullar ni caer

       

ulula ulula
/
marcaron ese gemido en El Ombligo
a tempo  arrancaré con mis colmillos
La Carne voluptuosa del padecimiento

Sueño deconstruir El Pasillo
beber y vomitar su pócima de recuerdos
estrangular la garganta de su Contracanto
en donde se acentúa la morbidez

y apretar con mi lengua
apretar y apretar con mi lengua
sus cuerdas lacrimosas
raquíticas e irrompibles

escucho Un Grito al fin
irrefrenable
sórdido y vertical
corriéndose por mi lóbulo de Loba

Ula ulula
/

aburridísimo

aquí todo sucede tan  len  ta  men  te
con la prosa de Las Llamas
pero en un letargo Ideal

inexistentes
en la opresión del Gris sobre las vestimentas

                     -¿debajo
                     el corazón?

                     -hummmmm......
                    sólo ramas de Niebla quebrándose

aquí todo sucede tan  len  ta  men  te
Algas se despeinan en Piedra
todo se va en el lecho
y El Fuego se disipa en canales umbríos

pero debes suponer
quizá tal vez
como le gusta a Cézanne
flotas en sus atmósferas

Somos los de un bosquejo a Lápiz
que alguien olvidó en Una Cantina



(claro que algunos ya sin olfato
sospechan que Están muertos
se  desesperan
y terminan sin rostro en una postal)
/

en esta virtual cripta
que me contiene sustancial y absorta

te contienen mis hemisferios

mi pavimento de Cerebros
el escaparate de Muñecas bizcas
las colaciones que me faltaron
los placeres que derroché en segundos

Coro:  -hay que otorgarle sonido para que cante
El de venas agotadas-


en este Lunes la gente No Es Gris

Ellos trabajan
 se mueven
esperan

las corolas jamás anochecen
sólo alguna vez se cierran y punto

cuando me ves dentro del tobillo
con tus dátiles jungla
parece que todo Es rojo
y huele a mojado
que No odio

desearía
Los Cafés derramados en ajenas Oberturas
el No acoplamiento de las gónadas

te diría inventa un cauce
llora

cae conmigo
enterrémonos te diría

en este Lunes la gente No Es Gris
/
todo se postergará
¡el uso del Viento No!

apenas Lluvia deshace mis hilachas
como cuando a los Siete años olvidé en una tienda
el mandil al degustar los confites

Cóndores sobrevuelan mi Cama esqueleto
envuelta en sábanas de fuerza
la humedad cubre mi endometrio de un Musgo macilento

la mañana sumergida sin aletas enfrenta a Cocodrilos

                  -en La Instalación de nichos se exponen médulas-

Los Niños quieren un poco de alegría
sobre mis hombros torpes
pero Ellos todavía rematan los nudos

                   -estallido de Címbalos-

El Café me da cuerda
La Poesía su látigo de seda

sin embargo
insiste el repiqueteo de Soles en Madre

plato y taza volteados
Partituras de ajo
maquillaje en mis húmeros
                                     -ni azul ni rojo-
Ente inútil sin Juegos
acumulada sin desenlace

¿seré Laguna?

                                  salta una vena más
                    Es cuando se inclina la tarde del Ser