Alexei Páez ++

II 

En los términos de la magia declaro que el mundo debe absolverse mediante una ordalía radical…debe caminar sobre las brasas ígneas de su propia esclavitud….

Y entonces las luces del dolor místico de los ascetas y cenobitas, estilitas, gimnosofistas y anarquistas místicos podrán iluminar su propia y descarnada supuesta humanidad.

Mañana el mundo amanecerá oscuro, íngrimo y triste…como siempre, solo algo mejor. Puesto que habrán desaparecido algunos centenares de miles de humanos, algo habrá de ser bueno.

Alexei
31 agosto 2010
 

III

Te recuerdo

En la cama, distendiuda…

Tus muslos, cigarrillo en mano

Pelo girando, destellos

Sin prisa reveo

Ojos y lagrimas

Violencias  y carencias

Deseo

Palabras, muros, fosos

Grito que abarca

Te recuerdo

En la cama, distendida

Tu único vestido, sabanas

Y la Luz que ilumina

Nunca acaba la distancia….

Símbolos habitan

Humanas nociones

Tristes signos…palabras

Evanescencia semántica

Memorias restauradas

Poder inmanente, gravitas

Ausente

Sobre mi tibio Sol

Negro agujero, hostil

Hoy

Niebla,

Cósmica dilución

Ayer, plenitud

Emblemas, poderes, música

Riquezas, incluso color

Abismos credao, distancias sutiles

Nubes de cal…disparidades febriles

Traspatio interior 

Jamás invadido

 

Ahí estas, estatua de sal

Posesionada sinsentido

Increada permanente

Imagen virtual conocida

Negada absuelta dormida

Ajena presente muerta

Plena, demoniaca

Cristalina

Si existiese esperanza

La convocaría…pero

Solo estas vos

Mi Bruja Perpetua….

Andrés Villalba Becdach

DE LOS ACOBARDADOS TAMBIÉN ES EL REINO

Soy el aceite quemado de la noche: no cuerpo no vida no ruiseñor no aire ruin ruin ruin Lo nocivo es efervescente e ilumina mi día: alka seltzer con grasa Soy garantía de desintegración El desmiembro: así me bautizan Me sonríe un sapo en una flor de loto y saca su lengua: mi diáfana alfombra roja Sonríe mi sapo cuando lanzo redes al agua para cazar las estrellas que ahí se reflejan: son mosquitos ceniza terrones arreboles ceros nictógrafos de carroll: Alicia las cartas para aprender a perder y conejos de brea que salen de sus orificios El sapito se te parece cuando se pavonea y bambolea sus lonjas ¿Si digo que no te han limado la lonja quiero decir que no te han sacudido últimamente? Siempre las manos horadadas la arena que me abrasa es real: lo único que tengo Memorial de agravios: la escritura es un piano henchido con caca de palomas La escritura es un piano en un río: ese mensaje me llega desde madrid Belleza carnicera e impía: llora el jaguar desdentado que vive en mí sufre la oruga de la cremallera los muñones de yegua que soy ahora: kilos de azufre Cayó tu avión: jolgorio de polillas en la cayada La aceleración carcome la torsión y mi sombra babea alquitrán Dame sólo tu maldad: más anchoas de tu boca en mi cresta Estoy aburrido de descrestarme Liendras que son fluorescentes dendritas: piojos que son ideas bobas tironeadas por nadie para nadie y me dejan sin pelo Hablo del quiebre diario la raja la trizadura la ranura por donde brota un paraíso de insectos que son gotas de luz purpúrea: de tus bragas diría algo así más bonito claro La melodía sale sola: hola bebé de que te lo hundo te lo hundo saca la despatarrada que llevas dentro (más ya no se puede) ¿Quién dijo que la mujer nace puta y la sociedad la corrompe? Este es mi paraje idílico donde flipa la realidad: sálvame hermano hay un río seco en pupila del águila: esa águila en llamas que se ahoga en mi boca: de eso se trataba vivir Hace años que duermo con la testa en el cuarto de al lado: es el protervo tabaco alado cuando peco como enfermo hago trampa y soy la larva que se mete por debajo de tu puerta y se transforma en algo lindo duro tenebroso y recio en tus sábanas ¿Son reales los azogues de la orgasmia? Antes de perecer siempre está la tremulidad del cuero donde ese vergajo que corre para no ser yo mismo me susurra: pajero: conviene ser un perro runa bajo la lluvia de abril ahora que nieva leche en el desierto nieva siempre en el desierto del reloj Hay cuerpos desnudos tipo ninfulitas alevosas de rubens en la niebla quiteña: contorsionándose descuartizándose galopantes llegan raudas fúricas desmembradas henchidas sudoríficas de fiebre y avidez para atizonarme fosilizarme destruirme a dentelladas: llegan mujeres con muletas mis enfermitas qué crueles lindas e ilusas son Ya han de de decir que esto es arte conceptual: qué desgracia Desde una pequeña terraza sosa en la almagro y república crepita el caracol cojo: la testosterona del tráfico (pero el mundo ya no es ese caracol ¿cómo hacemos entonces para estar a la altura del desorden? –el caracol brillaba en mi bolsillo ahora vivo fuera del mundo-) Caracol y mundo: es lo mismo Qué cosa tanto hijueputa que pita para avanzar a dónde no se sabe sólo para aprender a fumar las telarañas de oro del semáforo rojo: cómo tantos buses para atrincherar la peste Periódicos amarillos que avivan el ascua de las broncas del moco que es este pueblo para la región Smog insobornable como lubricante en los huesos Migración para las chicas extranjeras en el chongo apple Long distance pharmacy sin pastillas para el día después ni anticonceptivas yazmín Vaho concentrado a mariscos con mantequilla y ajo: la paella valenciana huele a colegio de señoritas: a jazmín picante y descompuesto Días que no pasa la basura que raza tan miserable y obscena es esta que tiene misiles tapiñados en los dientes (no saben lo terrorífica que puede ser esa intersección) ¿y para qué tanto apuro si todos nos vamos al mismo hueco? Siempre está el tintero con el agua fresca rancia del hígado para ahogarse sin la emergencia de estirar la mano con el zapato cambiado: cómprate cordones para la boca Me acompaño para estar peor: es la soledad de la comadreja y un diciembre de cera y lámparas baratas El hombre cuando camina expulsa averiadas ruedas Hay una mariposa que sale de mi máscara y arriba al tatuaje de fauces de tus nalgas: su aleteo cuesta demasiado Belleza impía Es normal que los lunes haga mucho frío y caigamos desnudos de la cama y al lavarnos la cara el tazón esté tapado y flote impune la flema de la vida En este momento te odio tanto que seguramente lo sientes me dice el primer mensaje en facebook: y eso que es lunes qué granizo en la pantalla qué frío qué miedito qué cosita seguro me espera una semana bacán ¿Y el hueso flexible del deseo? la fiebre alabastrina del deseo crece como hiedra salvaje como bestia pop desde la alcantarilla hasta acicalar mis muros Las estrellas sólo son bellas cuando se está bajo la alcantarilla tt El rastrojo de sal de mi estrella en la página las letras de sal el cerebro un gránulo de sal y sebo que aviva el carbón de la parilla para asar tus tripas pinchos y mollejas en el comedero de la floresta Digamos que eso es cierto: el cuerpo salado pendiente de una lengüita pide misericordia Qué cómoda esta silla: la vista bárbara que gozo cada vez más sedienta: sed de caos con la que explotan los gorriones del pechito exótico cuando se sufre mucho pero no se sufre: es sólo la chirez porque no hay título universitario Zapatos como truchas muertas a palazos en el paraíso del pescador: hay zapatos impares en mi boca y sólo cinco segundos más de horizonte montalbetti: los filetes mendicantes del sol en la isla de muisne para rogar por el estrellato por el torcido afán protagónico ¿estoy para quedarme? Sólo quiero quedarme y dejar el cerebrito como una babosa ahumada en la página Palabras que mienten y son soldados sodomitas que se corren bolsa sin miedo en el vagón de un trencito andino: pensar es la impostura Pero sólo fuimos otra triste postal de invierno Y dale nafta que sigue nevando leche.

Alexei Páez ++

I

Entonces el  mundo

Gravitando, amor,

Te invadió

Erupción solar

Amenaza deseada

Universo

Posibilidad

Tal vez

….seas  tu

El abismo de  luz

Un corazón desafortunado

O

Voz de la nada

Hechos y desechos

Tu sonrisa

Entre nuestras sabanas

Simplemente,

Mi amada

Misterio e  historias

Cabalgan sobre el ser

Antes de ti

No

Existe nadie

Salvo  el  recuerdo

Estas posicionada

La noche  nos cubre

Voz que  abruma


Era un instante

En  que  llegaste

Hete aquí, amada

Como si nunca

Te hubiese supuesto….

Antes de la noche

Hubo cierto instante

Descriptivo….

Irrumpes

Violencia humana

Tras la cruel voz

Habitándome

Estas vos….

Nuevamente recreada

 sutil distancia,

 viento

Marchitado

El  nombre de Cristo, ellas invocan

Sin saber

Alfa y Omega

De quien  trata?

No  nombre,

Menos vida

Crucifixión perpetua

El mundo se clava

los cinco ámbitos, quintaescencia

La vida….

Ay, la vida…

Aventura limítrofe

Se oye lejana  tu  voz,  murallas precisas

Un  simbólico nos abruma

Cierta  forma de creer ser, Universo,

Otra, dispersarse. Multiverso

Todo siempre es obvio,

especialmente las palabras,

 creen  definirla

 eterna, casual,

 arquetípica, ajena,  básica y alterna,

incluso, humana.

Eras

Grandes tareas, solidas visiones  descalábrense

 tu asentimiento…

Si  lo  negaras, todo seria reconstituido

No se porque los muchachos de este tiempo,

Aquellos,

 Poetas malditos No

Sino

Malditos poetas

Piensan que la poesía es igual a la palabrota….

se equivocan…

Tu,  siempre innombrable….

Viver

TURBULENCIA

Estula y Lispado se someten
A turbulencias masturbadoras
Ponen sus pecaminosas manos al fuego
sin palabras
La pesada lengua
Desciende indolente sobre el labio tumefacto
El trozo de carne
cuelga del gancho de carnicería
La grasa soldada a las costillas
En la cavidad donde se arremolinan moscas
El corazón es solo un huérfano sonido
La mortuoria dentadura sonríe
Antes y después solo
Deslumbra la nitidez de la carne
No más

Zeudónimo

DIA DE DIFUNTOS

los accesos al cementerio

se han colmado en un enjambre

seres que vienen llorando

sus desgracias y sus perdidas

visitan a sus enterrados

rosas, claveles, margaritas

ponen color a sus tumbas

pintadas de oscuro olvidado

transitan cabizbajos todos

brotando lágrimas dolientes

apretando corazones mutilados

suspirando vidas desgraciadas

cargan alimentos los indios

ofrecen el fruto de la cosecha

charlando con sus parientes

un brindis, un llanto y un bocado

todos fueron abandonados

todos tienen algún muerto

todos sufren un extravío

todos corren con esa suerte

y ahí entre mil sepulcros

en medio de tantos huertos

estas tu corazón mío,

tu alma ya se habrá desprendido

tu cuerpo ya estará corroído

tus lágrimas ya se habrán secado

y tu pensamiento seguirá

palpitante junto al mío

Zeudónimo

TU HISTORIA

hay una historia

que nadie quiere saber

una historia que

nadie quiere ni siquiera oír

es la historia de cuando te hicieron carne

empieza cuando no sabían que hacían

por mas que creían

por mas que meditaban

por mas que se convencían

es la historia de cuando nadie nos avisó

la historia de cuando nadie nos preguntó

de cuando nadie nos calculó

nadie nos pensó

nos pidió

llamó

es el cuento de las caricias

el cuento del por favor

de los te quieros

los te suplicos

te necesitos

extraños

es la leyenda de las caderas

la leyenda de los pechos

de los tales órganos

los tales espermas

los óvulos

orgasmos

del quien soy yo

del yo te entiendo

del como camino

del que tu opinas

del acompañamé

del no me dejes

del vete

del vente

es la triste o grata novela

del hazme así

del que hermoso ahí

del yo no se

del ahora que hago

del dime como

del así no

la misma historia de todos

la del livido animal

del que rico

y del que asco

bueno, ya estás aquí.

y a quien le importas?

dicen que por las noches

nomás se te va en puro llorar

juran que tu rodilla

nomás se te va en puro rezar

Eulalia Moscoso

A mi hijo Pablo Moscoso
Cuenca, Noviembre del 2006, fecha de su partida


Papo

Libre como el viento, corcél arabe y salvaje fuiste en la vida. Nada te pudo atrapar. Viajaste por espacios siderales y descendiste vertiginosamente, pequeño colibrí, a posarte por instantes en alelíes en flor.

Así naciste hijo mio, y así moriste. Hijo de la Luz, regresaste a ella porque todo aquí te quedo pequeño, llegando el día en que "nada ni nadie nos puede detener" como dice el poeta; arcilla indócil, como dice otro, jugaste con ella y la volviste dócil, esculturaste a tu capricho y cual reflejo de tu origen, salieron en tropel de tus manos, creados con tu humano aliento, caballos, pegasos, minotauros, shamanes y guerreros, arlequines, payasos y morsas, bailarines que en un pie estan en equilibrio, el indio por 500 años crucificado, el príncipe Onaris y la frágil gacela, atropelladamente salieron a quedarse petrificados al verte partir sin ya regreso, como hijos que no pudieron detenerte. Impertérrritos 3 rostros esperaban que vinieras a darles tu soplo, melodía inconclusa Mercedes Caguango, Manuela Saenz y Nela Martinez en la universidad de tu Cuenca, otro tomará la posta y cumplira con tu anhelo; tú ya en la plenitud de la esencia, porque Él, cazador furtivo te llevó en el preciso instante, ni antes ni despues, porque te amó y te quiso consigo.


HIJO
Cuenca, Noviembre del 2007, a los 12 meses de su partida

 
La lluvia moja tu nombre


Y en la pertinaz llovizna de mi alma


se desdibuja tu figura,


de tanto pensarte, ya no pienso


y la espera es en vano


pasan los días, los meses.....no llegas,


mentira que el tiempo se hace olvido,


al olvido no lo conozco


al tiempo si le reclamo,


las noches una tras otra


no dan lugar a la aurora.


Si,


he de sentirte así,


para toda la vida


te amo tanto......

Soraya Fernandez DF

EL ARLEQUIN DE LA BUENA SUERTE

Con el alma completa
y el llamingo tenue en el hilo de mi ser,
condenada en el sutil vuelo de la alondra
te encontré...

El obsoleto crujir de mis entrañas
Gritaban voces
Gritaban ilusiones
y el eco fluctuante de andares solitarios
transportaban esperanzas perdidas
esperanzas disolutas en el halo del coral,
en el musgo de las piedras,
en las redes oscuras del atardecer

Que eco mas absurdo y voraz!
Que ilusión mas cotidiana y miserable!
El antagonismo sinuoso se perdió
Y absorta ante el tumulto desperté…
Desperté y el eco seguía sonando
Destellando contrastes de mar
Ilusiones de brisa
Engendros de amor
Llantos de ilusión
Mi amor… …




ANEXO

El dominio de la palabra Vida
la cuerda floja en la antesala del púlpito
un ruiseñor acompañando la orquesta
el irónico riendo las desgracias,
el músico acomplejado,
un orador sin trono,
un muro levantado.

El taciturno de la alba-noche
encerrado en un corral de palpitaciones
dormitando el encuentro
el pensamiento sumido en escape
la dialéctica compacta de luces
verbos, verbos y mas verbos
agua, elementos, holocausto caníbal.

Y lo hermoso se perdió en un sueño,
y lo austero rodea al hombre
ciclopes de ojo negro
faltos de luz, faltos de amor
regalía de tuertos inarmónicos
estupefactos de un credo concentrado
          ------ Vida ------

Pedro Moreno ++

 CARTA

(1 de Mayo)

Te escribo desde el cafecito aquél de la esquina de la Páez, donde estuvimos tantas veces. La ciudad está menos vacía de lo que imaginé. Más viva. Casi todos los días ha estado lloviendo, una lluvia fina, abigarrada y persistente. El cielo blanco o gris. Como el de hoy. Yo, con las duras, inevitables consideraciones. Sintiendo –no solo comprendiendo- el paralelismo tenaz de nuestras vidas. Ese fondo doloroso y contradictorio –sin resolución- de nuestras respectivas soledades. Especialmente por la debilidad que implican, por su carencia de perspectivas; como si la sombra, la sombría región que acecha en toda vida, hubiera establecido un dominio, un campo de gravitación en nuestra sangre; un pasaje al fondo de nuestros ojos. (“¡Y sin embargo es la vida!”)

Me alegra escribirte, incluso en estas circunstancias. Como verás también la ambigüedad y la afirmación nos corresponden de un modo concreto y legítimo. ¡Faltaría más!

La semana pasada pedí prestado un libro bellísimo. Carnal, lúdico; escrito en un estilo libre, poético, absurdo: “El poeta asesinado” de Guillaume Apollinaire. Libros así me sostienen y me alegran. Puedes leer por aquí, por allá. Una página y quedas metido en su juego, en su libertad.

Al campo no salgo. Tengo que bastarme con “mi escudriñar” lo que se me ofrece por Guápulo, en los parques. Supongo que es parte de mi insufrible inercia. Lo del Oriente se volatiliza cada vez más. Mi amigo (….) no parece dispuesto a recoger el guante, aunque a decir verdad, él fue el que lo arrojó. Es un ser extraño. Al final no sabes cómo entenderlo, ni cuánto confiar. Tiene su vida (…) con largos períodos de alcoholismo y cocaína, en los que ora es súper fraterno, ora radicalmente indiferente o ambiguo. Queda siempre un margen de posibilidad de que a la postre se realice el tal viajecillo. El efecto que esto causa en mí, puedes imaginarlo, no es sólo la frustración en este punto específico, es sobre todo que era el único proyecto de envergadura que tenía. El único curso de posibilidad. En suma, mi horizonte.

Jamás se debe decir “la vida es así”. La vida es lo que TU HACES CON ELLA   ¿Y si no haces nada?  Coño, merecido tienes el que ella te trate con su frío y miseria, con desdén y vacío. Sólo me queda, si no logro un viraje fundamental, los sueños y el alcoholismo. Y de vez en cuando un poema, un amor.

La emoción que siento por ti, la tengo como principalía, me duele y me acoge. Me turba y me alegra. En una dimensión más esencial, jamás te sientas sola. Nuestras vidas, perdidas, a veces desesperadas, están unidas, unidas.

Caballo de aquel samurai (21-09)

DON JOSÉ ACORDEÓN DE HUESOS

A los amores danzantes

De niño fue alumno del buey, descalzo y en silencio avanzaba siguiendo el arado, con manojos brillantes de semillas de trigal. Por las tardes iba a misa a aprehender maravillado, como el cura de la parroquia de barro entonaba villancicos con aquel acordeón alemán.

Pero de tanto regar la tierra, de caminar inclinado en gratitud, desarrolló temprana joroba, y el joven José, con el acordeón del religioso en el pecho y su giba de morral, amenizaba cumpleaños, bautizos y velorios.

Ya maduro, con los huesos del viejo buey fallecido, armó la osamenta de un acordeón y con el corazón, tejió las olas del vientre musical. Sentía profunda tristeza por la muerte del animal, bebía puro y cal en la mesa roja de la cantina.

En soledad internaba su alma, en el alma sonora y flexible de su maestro gigante y humilde.

A los cincuenta, cuando la edad ya no se cuenta, tocando su acordeón en las fiestas del Carmen, se imantó de una campana vestida de rosas. Era la danza de las campanas y ella Campana Reina. Tocando y bailando por el camino, en plena fiesta encendida, escaparon  hacia siempre… Y don José dejó de beber.

Caballo de aquel samurai (16-09)

 

 

TZA-NA  y TZA-NOS 

 

A Tzor

Era invierno en la muralla china y en la noche luna llena. Yo me deslizaba sobre mi sombra de nieve cuando un copo blanco se introdujo por mi nariz y la sombra de ella de pronto reemplazó la mía.
 

Su silueta de dragón había disuelto mi sombra de caballo, aunque en su cabeza era notoria la cabellera rojiza y humana.

Con un abanico de seda cosquilleaba las plantas de mis pies y yo para no lastimar el perfecto silencio de siete noches y siete leguas, contenía la risa mientras mi boca se inundaba por dentro de lágrimas.

Cuando más contenía la risa, más se llenaba mi cuerpo del llanto interior que mi actitud provocaba. Pero ya no pude más, mi cuerpo estalló como aquel capullo de lotos y el dragón con la aguja de su lengua  empezó a bordar la noche de estrellas, que realmente eran letras de un abecedario infinito.

 

Luego del estallido de mi cuerpo, pude ver a mis ojos, contemplando extasiados como nacía la primavera, en los balcones de la muralla, en la luna y en la tierra.