Confinado,
con la mano
derecha y el alma recuperándose
de una operación quirúrgica,
te evoco genio de las
multitudes.
Porque
Chinaski, te están jodiendo.
En los bares los karaokes
los night clubs
desaliñados remedos de
rockeros punks versificadores
arman recitales cagones
homenajes
basándose en tu fama en tu
nombre
si reúnes a una docena
apenas alcanza
a rescatar un verso blando
fofo
porque no se trata de una
competencia de borrachos
porque borracho es
cualquiera
porque beben dos días citan
unos versos tuyos
arman una pelea
dan y reciben bofetadas de
niña
buscan el reconocimiento y
no la creación
y no son reales y no son
reales y no son reales, Hank,
no nacieron para robar la
rosa roja de la avenida de la muerte,
sí nacieron para robar las
tarjetas de crédito a papi
llamar a mami para que los
recoja en las madrugadas mediocres
si llegan a entrar a la
cárcel se los culean
repito
primero ser famosos luego
ser escritores
sueñan con eso humildes
narcisistas
enamorados de sus vómitos
zorras y zorros subiendo en
la internet sus abortos
muchachas y muchachos
proclamando sus putadas
sus mariconerías creyéndose
inventores del agua tibia.
Edgar Allan murió
alcoholizado el cuerpo sobrio su talento.
A Fante le cortaron una
pierna pero no su carrera su oficio
de hacedor de historias
auténticas espectaculares
Salinger no asistía a las
tabernas
pero sigue siendo más
irreverente que millones de borrachos
que habitan en millones de
tabernas
la dura y bella Duras se
tomaba 8 litros de licor al día
y no se presentaba a
escandalizar en los festivales de escritores.
Gente real: ¿hijos de Dios?
¿Hijos de Satanás?
ni tú ni ellos ni yo lo
sabemos tal vez nunca lo sabremos.
Chinaski, te están jodiendo,
por conveniencia todos ahora
fingen ser perdedores
para exhibir
sus falsos éxitos
sus falsos fracasos.
Escriben sobre la
marginalidad desde un auto de lujo
sobre las cloacas tapándose
la nariz.
Viven la moda Bukowski
la moda digo “malas”
palabras soy maldito soy bueno.
Sobre la soledad absoluta
colocando sus mejillas en
los pechos de sus mujeres
o sus maridos.
En realidad son un salivazo
a la realidad
porque tú me enseñaste que
hay peores cosas que estar solo.
A las 7 horas 59 minutos de
esta mañana
de este inicio de semana te
pido un favor:
ampárame inspírame
protégeme.
Que el perro del amor no se
queme en el infierno.
Que consiga trabajo en la
Gran Ciudad.
Que por lo menos sea Gerente
del Banco Mundial de los Inútiles.
Que la fama no me mate.
Que no me lance de un
segundo piso.
El sol hace ejercicios de yoga.
Necesita lucidez para
enfrentar a los motores.
Los jilgueros cantan
burlones confiados
están fuera de la
contaminación.
Escribo con una mano.
La mano derecha se repone.
El corazón de mi mujer
también.
La pelea sigue.