Marcelo Aguirre "Hombre y perro"
a veces Soy La Ciudad
Un Hombre con las manos en los bolsillos
alargado de norte a sur
parado en una esquina
silbando siempre la misma cantaleta
No te dejaré
ir
No me
iré
impresionista
insoportable
inaprensible
mía
cuestabajo Alcohol
Coca ascenso
agujeros
espectros terminales
Estoy al borde del Pululahua
atado
sin Fuego
sin poder aullar ni caer
ulula ulula
/
marcaron ese gemido en El Ombligo
a tempo
arrancaré con mis colmillos
La Carne voluptuosa del padecimiento
Sueño deconstruir El Pasillo
beber y vomitar su pócima de recuerdos
estrangular la garganta de su Contracanto
en donde se acentúa la morbidez
y apretar con mi lengua
apretar y apretar con mi lengua
sus cuerdas lacrimosas
raquíticas e irrompibles
escucho Un Grito al fin
irrefrenable
sórdido y vertical
corriéndose por mi lóbulo de Loba
Ula ulula
/
aburridísimo
aquí todo sucede tan len
ta men te
con la prosa de Las Llamas
pero en un letargo Ideal
inexistentes
en la opresión del Gris sobre las vestimentas
-¿debajo
el corazón?
-hummmmm......
sólo ramas de Niebla
quebrándose
aquí todo sucede tan len
ta men te
Algas se despeinan en Piedra
todo se va en el lecho
y El Fuego se disipa en canales umbríos
pero debes suponer
quizá tal vez
como le gusta a Cézanne
flotas en sus atmósferas
Somos los de un bosquejo a Lápiz
que alguien olvidó en Una Cantina
(claro que algunos ya sin olfato
sospechan que Están muertos
se
desesperan
y terminan sin rostro en una postal)
/
en esta virtual cripta
que me contiene sustancial y absorta
te contienen mis hemisferios
mi pavimento de
Cerebros
el escaparate de
Muñecas bizcas
las colaciones
que me faltaron
los placeres que
derroché en segundos
Coro: -hay que otorgarle sonido para que cante
El de
venas agotadas-
en este Lunes la gente No Es Gris
Ellos trabajan
se
mueven
esperan
las corolas jamás anochecen
sólo alguna vez se cierran y punto
cuando me ves dentro del tobillo
con tus dátiles jungla
parece que todo Es rojo
y huele a mojado
que No odio
desearía
Los Cafés derramados en ajenas Oberturas
el No acoplamiento de las gónadas
te diría inventa un cauce
llora
cae conmigo
enterrémonos te diría
en este Lunes la gente No Es Gris
/
todo se postergará
¡el uso del Viento No!
apenas Lluvia deshace mis hilachas
como cuando a los Siete años olvidé en una
tienda
el mandil al degustar los confites
Cóndores sobrevuelan mi Cama esqueleto
envuelta en sábanas de fuerza
la humedad cubre mi endometrio de un Musgo
macilento
la mañana sumergida sin aletas enfrenta a
Cocodrilos
-en La Instalación de nichos
se exponen médulas-
Los Niños quieren un poco de alegría
sobre mis hombros torpes
pero Ellos todavía rematan los nudos
-estallido de Címbalos-
El Café me da cuerda
La Poesía su látigo de seda
sin embargo
insiste el repiqueteo de Soles en Madre
plato y taza volteados
Partituras de ajo
maquillaje en mis húmeros
-ni azul ni rojo-
Ente inútil sin Juegos
acumulada sin desenlace
¿seré Laguna?
salta una
vena más
Es cuando se inclina la
tarde del Ser